Любимому цензору

Я писал про дожди и разлуку,
Про безумную страсть и луну.
И, скрывая сердечную муку,
Пылкий стих отдавал я в весну.

Раньше плакала милая нежно,
Говорила: «Ты гений, мой свет!»
И плыла в облаках безмятежно,
Зная: рядом — великий поэт.

Но настали другие денёчки,
Муза взяла в ручищи перо.
И теперь в каждой новенькой строчке
Ищет смысл, запятые, добро.

"Тут банально!"— кричит  дорогая!
Кто рифмует так в двадцать шестом?
Здесь метафора слишком хромая,
Исправляй этот стих целиком!

Я пронзительно пел про рассветы,
Про душевный бездонный подвал.
Она вычеркнула три куплета,
Потому что я «слово украл».

Я пишу про улыбку любимой,
Про любовь, что горит на ветру.
Она правит рукою незримой:
«Вообще - убери ерунду».

Я не злюсь, я смиренно вздыхаю,
Я черкАю блокноты, кряхчу.
Без её беспощадного «знаю»
Я к вершинам уже не лечу.

Так и пишем поэмы вдвоём мы:
Я — пишу,  а жена — зачеркнёт.
Слава строгой домашней цензуре,
Что в обиду шедевр не даёт!

Июнь 2026