Слова приходят тихо, на рассвете,
Когда весь мир укутан пеленой.
Мы — самые ранимые на свете,
Обвенчанные с рифмой и тоской.
Я не ищу оценок и рецензий,
Мне не нужны признанье и почет.
Средь сотен поэтических претензий
Моя строка сама свой путь найдет.
Она взлетит, порвав ночные тени,
И долетит к тому, кто обнищал
От одиночества и от сомнений,
Кто слишком долго в темноте молчал.
Поэты — это те, кто лечат словом,
Кто обнажает душу добела,
Чтоб чья-то жизнь под тихим своим кровом
Вдруг смысл, надежду и счастье обрела...
Предрассветное
© Copyright: Кузьмина Евгения Александровна, 2026
Свидетельство о публикации №126061900182
Свидетельство о публикации №126061900182
Рецензии
