А вечер приходит всегда невпопад,
Когда уже нечем от мира закрыться.
И лампы домов, словно тысячи дат,
Напомнят о том, что ничто не случится.
И город живёт, и ему всё равно,
Кого в эту ночь тишина одолеет.
Я долго искал в этом что-то своё,
Но вечер внутри оказался сильнее.
Он тихо садится напротив меня,
Не просит ни слов, ни пустых объяснений.
Мы с ним уже стали немного родня —
Два старых привычных скопления теней.
И самое страшное даже не в нём,
Не в сером закате и сумрачном свете.
А в том, что однажды назвав это дном,
Я вдруг перестал замечать этот вечер.
И вот он опять сминает мне грудь,
Спокойный, тяжёлый, до странного честный.
Не хочется плакать. Не хочется жить.
И даже не хочется, чтоб стало легче.
Вечер
© Copyright: Оливер Найтон, 2026
Свидетельство о публикации №126061808304
Свидетельство о публикации №126061808304
Рецензии