Воздух пленяет свежестью ярой,
Волны — под ноги, минуя гранит.
Ветер шальной стонет гитарой,
Север в лицо мне грозно глядит.
Серая пена у фьордов туманных,
В маленькой лодке — тролль или гном.
Где-то пещера в скалах странных...
Чайка парит между явью и сном.
Дышит пещера, как древняя глотка,
Руны на стенах мерцают огнём.
Голос из мрака — негромко, нечётко —
Шепчет о древнем, забытом, своем.
Эхо смеётся протяжно и страшно,
Фьорды молчат, словно знают ответ.
Входишь — и время становится влажным,
Выйдешь ли снова на солнечный свет?
У фьордов туманных
© Copyright: Микки Ром, 2026
Свидетельство о публикации №126061807656
Свидетельство о публикации №126061807656
Рецензии