Когда, вполне убитый,
иду к себе домой,
мне в панарошку ангелы
бередят про покой.
Река державно-хмурая
течет промеж гранита.
Мосты туманно-снулые
молчат в надменном пасквиле
(и бредят невзначай)
для панорамности умытой.
Дома, дворцы-прелюдия ,
где "Летний сад" застыл,
на "Миллионой" улице,
меж бронзовых светил...,
там накипь бронзовелая
стрехнёт капель в испуге
и ангелы слетятся ,
почти, со всей округи.
Лишь сфинксы обалделые
от древности своей
тихонько подвывают
от бренности идей.
А я, приду домой,
вдохну сирени запах
и нежностью своей
с балкона повседневности
вновь закурю "факстрот"
под кофе "неизбежности".
Когда, вполне убитый
© Copyright: Хаакино Дмитрий, 2026
Свидетельство о публикации №126061800662
Свидетельство о публикации №126061800662
Рецензии
