Не проститутка

Она предпочитает клубы — там ищет свой сюжет,
Где каждый новый вечер похож на звон монет.
Фигура — словно скульптор лепил её любя,
А на запястьях — бренды и вера лишь в себя.

Живёт она на Патриках, метро — не её стиль,
Работает… по-разному: то телом, то без сил.
Её мечта — однажды уехать далеко
И стать звездой экрана, как он — Марлон Брандо.

Она всегда «в ресурсе», как полная река,
Игристое в бокале, улыбка — на устах.
Взмахнёт ресниц туманом — и входит в новый круг,
Где каждый статусный мужчина — надёжный друг.

В её историях — закаты, цветы и самолёт,
За кадром — тот, кто держит простой свечной завод.
Она не тратит чувства без выгоды вперёд,
И каждый новый вечер — уверенный просчёт.

Ей не нужны спасители, не нужен вечный рай,
Она скорее выберет билет, чем Яндекс-драйв.
А чувства? Будут позже — сейчас другой вопрос:
Когда букет ей принесут из миллиона роз?

Она не ищет сказку — ей важен лишь комфорт,
И каждый день: массажи, покупки, конный спорт.
Улыбка, тихий голос: «Ты правда не такой…»
Но в списке сообщений ты, парень, сто второй.

Ей говорят: «Ну хватит! Одумайся всерьёз».
Но кто сказал, что тело нельзя менять на спрос?
Не осуждай, мой друг, чужие правила игры —
Не все считают счастье количеством любви.

Кто написал те правила — попробуй сам понять,
Кто право дал желания чужие измерять?
И кто решил: коль хищница — то значит не права?
А может, это нелюбовь к таким простым словам?

P.S.
Не проститутка — вовсе нет.
Просто любит деньги человек.
Предпочитает шпильки-каблуки
И любит новые купюры… Как я и ты.