Прости, Хранитель

Да, да! Гнала тебя, Хранитель, как чуму,
Как бред, рождённый в сумраке ночей.
Я доверяла только своему
Уму, что делал мрак ещё черней.

Я полагала, что пустой и нудный рой
Всех этих «стой», «подумай», «не спеши» —
Лишь эхо страхов, вечный мой конвой,
Оковы для мятущейся души.

Давил,  стучался в запертую дверь,
Пытаясь докричаться сквозь метель.
Теперь познала горькую потерь
Цену. Ох, как же быстро отравляет хмель!
И осознание — как резкий взмах крыла:
Мы все — творение своё. И в этой мгле
Лишь я сама тебя не поняла,
Искала небо, стоя на земле.

Да, мы — творение своё, свой ад и рай,
Свой выбор, свой мучитель и палач.
А ты — та нить, что шепчет: «Выбирай
Не пропасть, но весну». Прости. Не плачь.

Прости, что слепо шла я напролом,
Сквозь твой заслон из света и тепла.
Теперь я знаю: мы всегда вдвоём,
И я твой тихий зов в себе уберегла.

Я слышу. И люблю. И не спешу
Ронять слезу в ладони, как завет.
Смотри, Хранитель, я теперь дышу,
И слёз сочувственных как будто нет.
***
А может, слёзы — лишь вода, а суть — в другом:
В той тишине, где мы теперь молчим.
Всегда стоишь за правым за плечом,
Любовью узнанный. И... мной храним.