Хор в голове поёт чужими голосами

Отчего, скажи, Хранитель,
Хор в голове поёт чужими голосами?
Зачем я в собственной обители
Окован призрачными их цепями?

В нём голос матери, забытый и далёкий,
Звучит укором за непройденный маршрут.
И смех друзей, наивный и жестокий,
Которых годы за собой не позовут.

В нём шепот тех, кого я не обидел,
Но кто обиделся, решив иначе сам.
И тех, кого я вскользь когда-то видел,
Но кто оставил на душе незримый шрам.

В нём первый крик ребёнка, ставший эхом,
И мудрый старческий, чуть слышный разговор.
Он соткан из падений и успехов,
И составляет мой невидимый узор.

Хранитель мой, ты слушаешь, не споря,
Пока мечусь я, пойманный в кольцо.
Но хор поёт... и в этом странном хоре
Я вдруг пытаюсь различить своё лицо.

Быть может, все чужие эти звуки,
Все отпечатки судеб, слов и глаз —
Не бремя горькое, не тягостные муки,
А то, что сделало меня таким сейчас?

И хор в моей душе поёт не просто песню,
Не какофонию из боли и тревог.
Он мне поёт, что мир куда чудесней,
Когда ты в нём не одинок, мой бог.

Что каждый голос, ставший частью крови,
Меня менял, оттачивал, лепил.
И в этом общем, до слезы и боли,
Живом сплетении — источник тайных сил.

Так пусть поёт, Хранитель, не смолкая,
Пусть откликается на свет и полумрак.
Ведь тишина — она совсем пустая.
А с этим хором... я не просто так.