Среди серых улиц, пустых
И, блеклого неба, поздней зимы
Там, где взгляд, усталый, остыл
Однажды, окажемся мы…
Мысли, словно сигары для взрослых
Плотно забитые, гадостью
Но, что значит вообще, этот возраст?
Если, люди прощаются с радостью…
Раньше, могли только подумать
И, в миг, погрузиться в чудные миры
Сейчас, сами сбегаем оттуда
И, где в итоге, окажемся мы?
Это всё лирика, и не более
Инфантильность, скажете вы!
А я, думаю, что корчиться с боли
Это хуже, чем строить миры
Я последний из своего рода
В повседневном однообразии
И, пока душу, уродам не продал
Будет всё, подвластно фантазии!
Подвластно фантазии
© Copyright: Евгений Пустовский, 2026
Свидетельство о публикации №126061800551
Свидетельство о публикации №126061800551
Рецензии
