Обитель мерцающих огней

                В эту ночь я буду лампадой
                В нежных твоих руках…



На грани миров, где море сплетается с небом, возвышается древний Приют.
Он не создан руками — он дышит, пульсирует, растёт с каждым новым странником, что находит его в лабиринтах судьбы.
У его врат ждёт Хранитель — существо, чьё имя теряется в глубинах времён.
В эту ночь он станет лампадой в трепетных руках путника…
Не сломай, не дыши глубоко, не споткнись на каменных ступенях древнего чертога.
В чертогах Обители время струится иначе. Здесь слышится шёпот древних ветров, а в хрустальных люстрах дрожат отблески звёзд.
Неси свой огонёк бережно сквозь сумрак коридоров — сердца стучат тревожней, тише, трепетней…

Каждый, кто переступает порог — измученный поэт, истерзанный воин, отверженный мечтатель — находит свой приют.
В ладонях Хранителя теплится слабый огонёк — он разгорится ярче, следуя зову сердца, следуя судьбе…
Стены хранят тысячи историй, полы помнят следы тех, кто обрёл здесь спасение.
В этой колыбели ладоней, где каждый огонёк священен, рождаются новые дороги.
Хранитель читает души без слов.
Он вручает страннику светильник, в котором тлеет искра его истинной сути.
 
Этот свет не угаснет — он укажет путь сквозь тьму, приведёт к самому себе.
В чертогах Обители нет зеркал — здесь не нужно отражение, чтобы узреть свою истинную сущность.
 Здесь каждый становится частью чего-то большего, обретает свой дом.
Когда приходит час прощаться, странники уносят с собой частицу этого места — в сердце, в памяти, в душе.
 И где бы они ни оказались, знают: врата Обители всегда распахнуты для ищущих путь.
Здесь, на границе миров, где море целует небо, живёт не просто надежда — живёт уверенность.
Здесь крепнет вера в то, что каждому уготован свой дом.
И каждый может стать частью этой вечной саги, где важен каждый огонёк, где каждый свет несёт своё предназначение.
А свет этот —  ярче звёзд, надёжней якоря в бушующем море судеб.
Он — путеводная нить, он — обещание, он — клятва, что нерушима, как скалы, и чиста, как горный хрусталь.
*
Твердят, что надо писать на злобу дня. Только добра от этого не прибавляется. Я хочу писать о надежде, о свете, о трепетном огне в ладонях, я хочу верить, что каждый из нас- источник света, и он негасим.