Человеческий манифест

Я снова сел прокуренным поэтом,
Подняв осколки выпитой борьбы,
Писать о вечной бренности советов,
Что я не принял, не приму, увы:

Мне говорят, что годы всё уходят,
За нами смерть попутно сторожит,
Затянет монолог, что ж кожа сходит,
Я не вникаю, мне нескучно жить.

Меня не примет общество рабочих,
Я не вхожу в их строгий габарит.
Мне недоступно, что они бормочат,
Когда им тяжко и спина болит.

Моя рубашка не того то кроя!
Я, судари, не голубых кровей,
Чтоб выглядеть как пентюх на заборе
И щёлкать клювом всё прогнивший пень.

И снова разговоры про невесту,
Что, мол, растёт завидный муженёк.
Акститесь, всё должно быть к месту,
Вы не забыли, что я грызу пенёк?

Работу лодыри найти не могут.
Не важно, что в дипломе проку нет.
Заводы обучают непростому слогу,
Туда пойдешь, вот мой совет!

Живи как все, не будь отличным.
Ты индивид? Ну, ты дурак!
Ты пишешь словом поэтичным?
Так, это ж буковки, а ты-простак!

Я отложил перо в сторонку,
Сжёг письмецо, взяв подкурить.
Зачем садился?! Непонятно толком.
Пойду я выпью... Нет. Пойду я пить!