Кутья из твоих проблем

Счастливы почести потёрты абразивом,
Где я до одури напился вновь.
Ищу тот смысл в существование лживом,
В котором устаканиться я б мог.

Не всяк поймёт убойность слов неверных,
Не всяк поймёт удар из-подтишка
За то, что пьедестал - мой, занял первый,
Наврав вам всем, что тяжёлая судьба.

Мне не понять всей той смазливой жижи,
Что плачет мне о том, как тяжело,
Хотя и сам менять ничто не хочет,
Под аргументом «мне не суждено».

И каждый день я слышу эти сопли,
Что вновь он что-то и понять не смог,
Или ответить он не может крепко -
Ведь его мысли как заклинивший курок.

Что я могу? Наверно, вновь ты спросишь:
«Что подсказать тебе я вновь хочу?»
Я лишь отвечу: «Я совсем не знаю,
Твои проблемы ем как кутью».

Ведь не волнуют меня все твои проблемы,
У самого их - переполненный Байкал.
Решай сам, если видишь дверь из ада,
А сдашься - что ж, в земле на всех есть рай.

Мне не смешно смешить твои проблемы -
Ты сам не захотел их разрулить.
А до моих тебе и дела нету:
Тебе б поплакать, душу облегчить...

И не один такой, кто думает безмолвно,
Что он устал и потерянна судьба,
Хотя сидит в комфорте, без огласки
А представляет, что вокруг его тюрьма.

Сожги к чертям всю сладость диалога.
Мне неинтересно слушать больше боль.
Мои проблемы для тебя убоги -
Твои ж делю я гордо лишь на ноль.

Теперь другим рассказывай про драмы,
Теперь меня ты больше не найдешь.
Тони в той луже глупых оправданий,
Обкалывав советы будто ёж.