И знаешь, больше нет и мысли
писать о том, зачем живу.
Я просто сгнил внутри настолько,
что уж ничем не дорожу.
Смотрю в деревне на поляны,
смотрю, другие как живут,
и понимаю, что напрасно
себя опять снутри гублю.
А я люблю так жизнь - уж честно,
все те моменты, где дышу.
И даже не смотря на это,
прекрасных дней судьбу рублю.
Вновь алкоголь в моих пакетах,
и снова строки, что дурак.
Непонимание глухое -
кто в ситуации мудак?
И вроде завтра всё исправлю,
а только завтра - никогда.
И в этих строках глупо трачу
пожитки скудного ума.
Но если дует ветер грубо
и небо давит надо мной,
я всё равно так благодарен -
тут оставаться лишь собой.
И пусть я сгнил, но гнилью этой
удобрят этот серый грунт.
Быть может, мысли мои эти
в ваших прожилках прорастут.
Ну а пока - пакеты, строки,
немытость рифмы глупых строф.
Я жив, пока есть эти мысли.
И это, блеск, не приговор.
Грунт
© Copyright: Андрей Штоков, 2026
Свидетельство о публикации №126061803771
Свидетельство о публикации №126061803771
Рецензии