В тиши, где спят чужие сны,
Беру перо я в день весны.
Быть может грусть иль почерк мой —
Вдруг станет рифмой золотой.
Рождаются не вдруг слова,
Их порождает жизнь, всегда,
И боль порою , словно ток,
Построит новый зигзаг строк.
Я строчку высеку из тьмы,
Как алмаз из горной руды,
Пусть вскоре дрогнет тишина,
И потекут ручьи - слова.
И в каждой строчке, в каждом "нет"
Живёт вопрос, а не ответ.
Поэт не тот, кто знает "как",
А тот, кто помнит, где был знак.
Так льётся слов поток, и вмиг
Весь мир как будто бы притих:
Он - то в ладонях у зимы,
То с летом он, смотри!
В тиши беру перо...
© Copyright: Елена Пыткина, 2026
Свидетельство о публикации №126061802513
Свидетельство о публикации №126061802513
Рецензии