Пробуждение пера

Давно молчит перо, бумага - словно лёд,
В душе туман, и мысль в плену идёт.
Страницы пусты, строки будто дивный сон,
Где мой огонь? Где творческий закон?

Я шла сквозь дни, где не было ветров,
Где звук слов угасал без берегов,
Где эхо фраз терялось в пустоте,
Словно в забытой башне на высоте.

Но вот рассвет - и в сердце что;то дрогнуло опять,
Как первый луч, что начал мир ласкать,
Как шёпот древних книг, что шепчут мне:
«Вернись к перу. Начни. В огне. Во сне».

И я беру перо. Оно - как мост живой,
Соединяет мир со мной, с мечтой.
Чернила - кровь, строка - дыханье дней,
Я вновь жива. Я снова среди теней,
Что оживают под рукой моей,
Во мне огонь - он ярче, он стал только сильней.

Страницы оживают, дышит лист,
В строках - рассвет, в строках - первый свист
Весенних птиц, что рвутся в небеса,
Где мысль свободна, где душа - великая краса.

Во мне теперь не эхо давних лет,
А новый ритм, где вдохновения свет.
Не отзвук прошлого, а голос новый,
Глубокий, чистый, сильный, словно слово,
Что высечено в камне, но живо,
Что говорит: «Твори. Уже светло».

Теперь я знаю: пауза уж явно не конец,
А мост меж мной и теми, кто ждёт весть.
Затишье - время собрать в себе свет,
Чтоб слово стало тем, что душу греет.
Я возвращаюсь - с силой, с глубиной,
Творец теперь живой.