О смерти

Друзья,

между нами ходит смерть,
по считалке выбирает компаньонов,
по ночам отворяет запертую дверь
и целует в губы с лёгким стоном.

Вчера похитила родного брата,
шею телефонным проводом сдавила,
теперь на камне отпечатана смешная дата,
и ждёт своего покойника могила.

Жаль, не хватит денег откупиться,
а тем паче выкупит кого обратно.
Один удел — лишь горестно смириться
и помянуть ушедших безвозвратно.

О, сколько их, ушедших навсегда:
друзей, врагов да и просто нужных!
Во сколько же домов пришла беда,
как же жалко вдов замужних!

А может, как обычно, всё не так,
опять всё перепутали, чудные?
А если у смерти свой косяк
и дни её совсем глухие?

Может, ей там одиноко, маленькой,
может, страшно в дикой темноте,
живёт засохшей яблонькой,
не оставляя даже тени на земле.

А мы её ругаем почём свет,
бежим, как глупые детишки,
а может, она даст нам всем ответ,
для чего живём мы, все людишки?

Бедная моя смертушка,
голуба всех закатных дней,
жизни аиста подружка,
ковыль нетронутых степей.

Потерпи ещё чуток, родная,
Дай хоть пару теплых зим.
А после приходи любая ,
Буду ждать.
Целую.
Аноним .