Детство которого не вернуть

В старом, пыльном чулане, в углу за шкафом,
Притаилось моё золотое вчера.
Там, за рамой потрескавшейся и ржавой,
Ждёт меня озорная, босая пора.
За дверями, что вечно закрыты и скрипнут,
Слышен смех — колокольчик в июльской тиши.
Качели взлетают над садом, что ныне
Затерялся в тумане у взрослой межи.
Там варенье из банки я ел прямо ложкой,
В луже плавал кораблик, он был из коры.
Бесконечной казалась любая дорожка,
И рекой представлялась просторы игры.
Я пытаюсь вернуться, прижаться щекою
К этим снам, что укрыты от взрослой беды.
Но стекло разделяет меня с той мечтою,
Став холодным барьером для детской души.
Лишь во сне я туда на минутку врываюсь,
Чтоб вдохнуть аромат земляничных полян.
Я за эти мгновенья безмерно цепляюсь,
Но рассвет безжалостно рушит обман.
И теперь я смотрю на седые просторы,
Где когда-то мой смех рассыпался звоном.
Детство — это не возраст, а шёпот, который
Навсегда остаётся за старым окном.