Античный ум

Я утром вышел на пробежку.
Едва алел восток.
Прохожий редкий, пёс небрежный
Да ветра лёгкий сквознячок.
Бежал я, славно согревая
Свой остов, сбитый в кабинетной мгле,
И чувствовал: душа сырая
Вдруг проясняется в тепле.

О, этот миг! Когда дыханье
Вступает в ровную строфу,
Когда сердечное старанье
Стучит не в голову - в стопу.
И мысль, что ночью грызла душу,
Теряет вдруг свой острый зуб:
Я сам её теперь не трушу,
Я сам себе и врач, и друг.

Не странно ль? В век высоколобый,
Где в сетях запрятан бог,
Мы лечим дух словесной злобой,
Забыв про мускульный станок.
А между тем в простом движенье,
В руках, поднявших гантели,
Таится древнее решенье
Всех наших тягостных дилемм.

Не нужно философских трактатов,
Чтоб эту истину постичь:
Здоровый дух не терпит ваты,
Он хочет форму огранить.
И если ты в печали чёрной
Грызёшь себя, как мышь - сухарь,
Пойди, раздай гормон вздорный
Туда, где жар, и пульс, и хмарь.

Пускай смеются снобы века,
Твердя: «Где спорт, там мысль мертва».
Я видел: с мокрого пробега
Приходят точные слова.
Приходят без усилья, просто,
Как пот, стекающий с виска.
И в этой ясности бескостной -
Вся античная тоска.

Тоска не по ушедшим датам,
Не по обломкам древних статуй,
А по тому, что мы когда-то
Умели жить, не зная злата,
Умели тело почитать,
Как храм, где духу обитать.
Вернись же, брат, к себе простому,
Где всё едино, всё в ладу.
И будет мысль твоя, как дома,
В твоём же дышащем саду.