Один боится лишний шаг ступить,
Ему тепло в натопленной норе.
Он ищет, на кого бы всё свалить,
И тонет в благородном «не-моё».
«Я не умею», «мне не повезло»,
«Успешным быть — дешёвое везенье».
Он копит тьму, впуская в дом жульё,
И глупость принимает за спасенье.
А кто-то утром сам встаёт и прёт —
Хотя устал, хотя зима и темень.
Он книгу в плэйлист, он кофе в рот,
Идёт навстречу. Просто. Приключеньям.
Он не умел — но сел и разобрал.
Не знал — но спрашивал и слушал.
Он падал. В сотый раз. И продолжал.
Кололся, обжигался, плохо кушал.
А вот он держит руль, и график, и перо —
Три дела в такт, три пульса в ритме жёстком.
Ему не нужно, чтоб вокруг везло.
Он сам идёт по собственным наброскам.
Один. Без страха. И без дураков.
С улыбкой, за которой — чистое упрямство.
Он верит не в удачу, а в судьбу.
И открывает разницу пространства.
Е.Р.А.
Двое
© Copyright: Роман Вип Ефимов, 2026
Свидетельство о публикации №126061706635
Свидетельство о публикации №126061706635
Рецензии
