Я часто слышу крики. Соседние квартиры
Сжимаются в испуге в бетонной тесноте.
Там одинокие счастливые люди из пробирок
Хранят свои улыбки в стерильной пустоте.
Их радость — по рецепту, их мысли — по шаблону,
В ладонях греют гаджеты, как тёплые угли.
Они послушно молятся бездушному неону,
Забыв, как пахнут травы заброшенной земли.
Но иногда сквозь стены прорвётся дикий скрежет —
Короткое замыкание в отлаженном раю.
И крик живой и страшный ночную тишь разрежет,
Сметая эту глянцевую, сытую броню.
Тоскует эмбрион по утраченному детству,
Томится в клетке духа искусственная плоть...
И мы живем в коробках, зажатых по соседству,
Не в силах эту стену меж нами расколоть.
Я засыпаю тихо под этот гул стоглавый,
Где каждый — и участник, и запертый призёр.
Оркестр синтетический играет величаво,
Пока за тонкой стенкой кричит живой актёр.
Люди из пробирок
© Copyright: Дан Смирный, 2026
Свидетельство о публикации №126061705190
Свидетельство о публикации №126061705190
Рецензии
