Бывало, солнце взглянет на вершины,
Лаская золотистою рукой.
Смотрел я вниз — и пухом тополиным
Туман стелился сонно над рекой.
Я упивался ароматом в детстве,
Когда ходил по утренней тропе.
От этого мне никуда не деться —
Спешу к горам я в небольшом купе…
И вот я снова падаю на склоны,
Где травы благовонные растут.
Лежу — и слышу каменные стоны:
Где предков дом, где вечности приют.
Я обнимаю всей душою горы —
А может, те смыкаются на мне.
И сквозь гранит я слышу разговоры,
Как будто гулкий шёпот в полусне.
«Мы ждем вас, дети гор!» — и в грустной речи
Зов предков был загадочный, как век.
И время наше слишком скоротечно,
И так непредсказуем человек.
Но горы вечны, как людская память:
Здесь кровь, что пролита за каждый склон.
И всё, что было, сердцем принимая,
Сажусь я снова в старенький вагон.
Зов предков
© Copyright: Магомед Мирзоев Мирзой, 2026
Свидетельство о публикации №126061704871
Свидетельство о публикации №126061704871
Рецензии