Каждый мой нерв беззащитен, распорот и сшит,
Внешнее давит сквозь треснувший щит.
Я за слезу себя бью и стыжу,
Злюсь, что внутри всё свербит и дрожит.
За бездействие ненависть жжёт изнутри,
Я лежу, как сломанная кукла, на холодной земле.
Сколько можно мечтать о спасенье? Смотри: Ты сама себя предала на тёмной тропе.
Так хочу в чьи;то руки уткнуться щекой,
Ощутить, как чужая душа горяча.
Но от злости я стала холодной душой,
И слеза застывает, как воск без луча.
Смерть мерещится тихой — как сон без помех,
Где не надо держаться, терпеть, выживать.
Я устала быть посмешищем собственных мечт,
Но живу — не в силах себя доконать.
Жизнь на грани
© Copyright: Ирина Пикула, 2026
Свидетельство о публикации №126061703648
Свидетельство о публикации №126061703648
Рецензии
