Сентябрь, пылая, охватил меня...
Из сжатых губ рукою вырвав крик...
И иней белый, окропив края...
Свечи погладит остывавшей пик...
За шёпотом опавшей грусти
Что сохнет, достигав земли...
Я знаю - руку не отпустят...
Ведь не отпустят, просто не смогли...
Сентябрь мне подарит крылья
Из красных нитей сотканных ковров...
Подбросит ввысь столетней пылью...
Шепнув на ухо "думаю, готов"...
Ветра растреплют постепенно мысли...
И улетевших по углам
Остатки от сомнений, искры..
Луна потушит внутренний бедлам...
Всего меня проткнёт рапирой
И из мушкета расстреляв
Оставит между строчек дыры
В порыве крикнув - ну восславь..
Мои аллеи, тени парков
И пряди золота волос...
Перечеркнёт стихи кленовой маркой...
Письма в кармане что унёс...
Молю его, хотя бы сутки
Ты вдохновенья подари..
В ответ - скупые промежутки...
Поэтом назван, так твори...
***
© Copyright: Максим Камай, 2026
Свидетельство о публикации №126061700287
Свидетельство о публикации №126061700287
Рецензии
