Угасаем ли мы? Уходим ли прочь?
Иль память — лишь тень, что не хочет помочь?
Но Свет — не глагол, не огонь, не слова, —
Он дышит, он рядом, он ждёт, чтоб коснуться едва.
Куда, для чего — мы не знаем, не ждём;
В сомненьях — не мука, а вечный излом.
Осмысленья нет, только тени упор,
И шепчет нам жизнь свой тоскливый укор:
«Зачем?» — но ответа не слышно в ночи,
Как Ахиллес у стены, без свечи.
Вопросы, как листья, швыряют ветра, —
И точка одна: в прицеле душа.
А Свет… Свет всё держит, не гаснет, не спит, —
И слово последнее, как монолит:
«Коснись». Или «Тронь». Это имя — одно.
В нём — всё, что продлиться навек суждено.
Мольба
© Copyright: Сергей Счастливый 2, 2026
Свидетельство о публикации №126061702535
Свидетельство о публикации №126061702535
Рецензии
