Дрозд окликает из травы.
Супругу вран зовёт на вы
К накрытой к завтраку поляне.
Пучок травы, что с корнем вянет,
С тропинки вырван поутру.
Скрипит калитка на ветрУ,
Листок калины нос по вЕтру.
Взыскуя смысла, как ответа,
Мы сокрушаемся невольно.
Да жизнью, будто бы неволей,
И тяготимся, и клянём,
А после сами слёзы льём,
Да утираем их украдкой,
Затем, что слишком мало, кратко...
Кратко
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2026
Свидетельство о публикации №126061702526
Свидетельство о публикации №126061702526
Рецензии
