Я вышел на тропу

Я вышел на тропу, где нет ни знаков, ни карт,
Где ветер сбивает с ног и гнётся спина.
Здесь каждый второй — твой друг и каждый твой брат,
Но в спину тебе направлен ствол у руля.

Мне этот маршрут набил кровавые мозоли,
Я здесь не искал ни славы, ни монет.
Мы все здесь по собственной, дурацкой воле,
Идём на свой страх, ища ответ.

А я не люблю, когда цели — миражи,
Когда за словами — пустая порода.
Я верю лишь в то, что держу для души,
В простое мужское честное слово.

Нас учат молчать, когда хочется выть,
Считать потери, как старый трофей.
Проще всего свою совесть забыть,
Чтоб жить без проблем и без трудных идей.

Но кто-то же должен держать эту землю,
Чтобы она из-под ног не ушла!
Не ради наград, а по праву, по делу,
Пока в нас душа, а не зола.

А я не люблю, когда цели — миражи,
Когда за словами — пустая порода.
Я верю лишь в то, что держу для души,
В простое мужское честное слово.

Спокойно уйти... Нет, это не про нас.
Мы рвёмся вперёд, пока сердце стучит.
Пусть даже потом напишут: «Он был горазд
Ломать себе шею об этот гранит».

Так пусть будет так. Я иного не знал.
Мой путь — он прямой, как гитарная струна.
Я просто живу. Я себя не сдавал.
До самого донца. До самого дна.