Пишу о таинстве чужих разбитых душ,
Где шёпот боли - тихий, чуть дышащий.
В глазах осколки давних, горьких стуж,
А в сердце - ещё не остывший след.
Не знаю их историй, не слыхала
Тех слов, что резали, как острый нож.
Но вижу тень, что за плечом дрожала,
И взгляд, где стынет давний дождь.
Одна молчит - в себе беду держала,
За дверью, где ни света, ни тепла.
Другая смеётся - будто бы играла,
Но маска треснула и боль теперь отчётливо видна.
А третья пишет письма в никуда,
Где адреса нет, нет и ответа.
Там строки - будто раненая вода,
В них эхо одиночество и тьма.
Я не судья, я лишь передаю
Тот отблеск боли, что скользит во мгле.
Пусть кто;то скажет: «Что тут понимаешь?»
Но чувствую - я с ними на земле.
Пишу, чтоб кто;то, в сумраке своём,
Прочтя, вдруг понял: он не одинок.
Что где;то есть, за дальним окоёмом,
Тот, кто услышит, примет, швы на глубокие раны наложит.
Таинство разбитых душ
© Copyright: Мари Вельмон, 2026
Свидетельство о публикации №126061701611
Свидетельство о публикации №126061701611
Рецензии
