Три последних листа...

Три прследних листа
На каштане у дома,
Пятернями, желтеют в промозглости дня.
Занимайте места.
Эта пьесса знакома:
Окрапляет ноябрь, исповедав, меня.
         В этой мгле свет луны
         Не здоров, бледен, мутен
         Тонет в каждой из тысячи луж.
         Все осенние сны
         Сродни бреду по сути
         И, пожалуй, заразны к тому ж.       


Рецензии