Я поиграла в грусть и самосудство,
Примерила тоску, как старый плащ.
Себе, как Богу, врать — почти искусство:
«Смотри, я слаб, я жалок, хоть ты плачь!»
Я так смогла себя заговорить,
Что мир вокруг поблек и зашатался.
И чуть не позабыла, как творить,
И как мой свет сквозь пальцы разливался.
Я выдумала тьму и горечь плена,
Сплела из дум колючую лозу.
Себе, Богине, лажала вдохновенно,
В свою же святость прятала грозу.
Шептала: «Посмотри, как всё некруто,
Как мир мой хрупок, сер и одинок».
И верила в обман на полминуты,
Пока не вспомнила, что я и есть Исток.
А ну-ка, хватит! Сбросим эту маску.
Довольно в лабиринты уходить.
Я возвращаю в быль свою же сказку,
Где каждый вдох — божественная нить.
Всё хорошо. Всё свято. Всё безмерно.
В пылинке каждой — вечности печать.
Я — Свет, что рассыпается по нервам,
Чтоб этим миром снова зазвучать.
Всё у Бога круто
© Copyright: Александра Пальмина, 2026
Свидетельство о публикации №126061701331
Свидетельство о публикации №126061701331
Рецензии
