Танки

Белый свет – нежный свет.
Травы нежные гнутся, –
танки страшные прут,
но страшней,
когда взглядом вопьются.

Разве выдержит страшный танк
взгляд бойца с одним пистолетом?!
Так наложит в штаны мутант,
что весь его зад его вспыхнет газетой!

Белый свет как поэт –
звонкой зорькой алеет.
Но он нежен, наш свет,
он не станет сильнее.
Словно плачет малыш,
видит рожи бухие.
(Светлый мальчик, ты спишь?
Дяди, тёти, ушли плохие?)
Где он, тихий твой час?
Без воронок найдёшь ли дорогу?
А поэт… Тот покоя не даст
ни себе, ни чёрту, ни Богу.
      
...Уверяю вас, вы не видели догов,
вы не лазали через забор,
вы от догов не делали ноги,
не вбегали в большой коридор.

Уверяю вас, вы не были в комнате,
вы не шарили,
где включается свет, –
Бог проснётся – светом исколотый:
«Сашка, ты?! Что случилось, поэт?!..

Ах, спасибо!
Разбудил меня вовремя:
снились танки мне – как слоны!.. –
Лязгали,
целились,
поджигали брови мне...
Были брови страшны...»