Потерянный миг

Как лист, что осень сорвала с ветвей,
Стрелой летит в провалы мирозданья, —
Нам каждый миг — подарок ярких дней,
Но мы слепцы, пьяны от ожиданья.

Не время мчится — это мы спешим,
Сквозь дни, как сквозь чужие полустанки.
Всё кажется: успеем, не проспим
И до уютной доберёмся мы своей стоянки.

Тем самым копим то, что некому отдать,
Меняем жизнь на призраки удачи,
И забываем главное сказать
О чём-то тем, для нас кто что-то значит.

Под колыбель луны плетём свой бред,
Где сны — как пыль, взвихрённая по кругу.
На тлен мы тратим время, потеряв свой след,
Ладонь забыв подать, прижатую друг к другу.

Нам кажется — ещё наступит срок,
Когда исчезнет суета земная,
И вот шагнём за самый тот порог,
Где ждут нас те, кого недолюбили мы, сгорая.

Но жизнь не терпит будущих времён.
Она живёт в сегодняшнем дыханье.
И каждый миг, что сердцем обделён,
Уходит без надежды на свиданье.

А время — конь, летящий в пустоту,
Копытом бьёт по струнам тишины.
Мы отложили нежность за версту,
Чтоб пить потом осадок седины.

И вот седой узор вплетён в висок,
И каждый вдох — как сломанный засов.
Мы продаём алмазный свой песок
За блеск стекла от бус подаренного подлецом.

О, как же больно сознавать, что день не твой,
Что лучший миг утоплен в мутном теле,
Что шёл не той тропой, где свет живой.
Стоял, как гость, ты в утреннем похмелье.

И если есть у вечности закон,
То, может быть, он прост необычайно:
Не потерять среди дорог и дней
Того, кто рядом в жизни оказался неслучайно.

Не тех - мечты, что канули во мгле,
Не золото, не громкие победы,
А тех - чьи руки, повстречавшие в тепле,
Да тихий взгляд, который был тебе так предан.

Пусть эти строки, как осенний звон,
Напомнят вновь: ловите все мгновенья.
Там кроются — и суть, и сон, и стон,
И боль, и соль — в них наше откровенье.

Всё остальное — пыль и суета,
Обёртка, пустота – забудь о них без сожаленья.
Лишь миг, где сердце бьётся неспроста,
И есть любовь, а жизнь в нём — воскресенье.

                (16.06.2026)