Людям из моего города

В моём городе живут мёртвые души —

С пеленой перед глазами,

Без интереса к чему-нибудь хоть.

Всё, что они могут вынести наружу, —

Это выводы, сплетни и свою же, собственно, плоть.



У них нет высшей цели, им не нужно общение.

Зато они умеют работать и потреблять.

Они не стремятся к победам, их не волнуют свершения —

Им на ногах-то собственных тяжело под конец смены стоять.



После работы пьют пиво и отсыпаются.

На работе тоже умудряются успеть вздремнуть.

Они ничем не интересуются, ничему не удивляются.

У них только один проложенный путь.



И опять на работу, а с работы — по норам,

Чтоб зарыться поглубже и не выходить никогда.

Но они выйдут, если не разложиться по спорам, —

Только не для досуга, а для «как всегда».



Здесь не живут инфлюенсеры, не ведут здесь блогов,

Здесь нет амбиций. Здесь ничего нет.

Здесь креативных осудят, здесь сарафан вместо влогов.

Тебя ни в чём не поддержат. Твоё творчество — бред.



Здесь всё спит, здесь всё под болотной тиной

Схоронено будто давным-давно.

Этот город обмотан паутиной

И засасывает всех живущих на дно.



Я здесь задыхаюсь, мне здесь нельзя, не о чем,

Мне здесь не с кем, я здесь навечно одна.

Я вас ненавижу — по всем этим перечням.

Но назло вам я

всё ещё

здесь

не

умерла.


__


17.06.2026