Который раз - как колесница день,
С утра до ночи мчится по арене,
Глаза - словно окаменелый тлен,
Сырыми приоткрылись еле-еле.
Слезы-осколки по ветру, от страха - острые копьем,
С туманных, будто мыслей-туч, промчались грозовым дождем.
Пронзив, кого не смог сбежать, кто не нашел под ветвью музы,
И свет с небес, мне озаряя,
Кровь через гул - к земле стекая,
Кроится молния - опять, трясется сердце у обузы.
Иссох под ливнем - почтил свою бездарность,
Сатира к жизни - вечность на кровати,
Картина с красками, но без кисти,
Оратор, кому оторван был язык,
Фортепиано с лезвиями-клавиш.
И хоть уже не бледен,
Не кровоточит лик,
Душа в объятиях скверны,
Проглатывает крик.
Болезнь
© Copyright: Гончаров Николя, 2026
Свидетельство о публикации №126061608219
Свидетельство о публикации №126061608219
Рецензии
