Что в Париже...

Что в Париже я не вижу.
Выше, шире, уже, ниже?
И видны ли наши чащи
С их Эйфелевой башни?

Наша глушь — венец природы
И речная тихохода,
Зеркала озёр бездонных
И жнивьё полей исконных.

В общем, всё, что Бог не дал,
А в аренду дал Цыган...
Ничего. Там только нету —
Плюс закаты и рассветы.

Поколения маразма,
Что для государства важно —
Чтоб дефолты, их причины
Не марали Батькаушчыны.

А "виновных" — ненарод —
ПератрАхивать как скот
Тридцать лет без перерыва,
Параллельно, в хвост и гриву.

Ну, а что же парижане?
Трансвиститы, мусульмане...
Знают, как линчуют нас,
И кто главный Пидорас!?

Нет?.. Что, правда, не слыхали
О радеющем в печали,
Том, кто бесом обуян
С погремухою — Цыган.

Вместе с табором безродным,
Что украл златые годы
У чужой ему страны,
Где в двадцатом сгинул ты.

Всё вокруг горит огнями,
Елисейскими полями,
Мерю шагом бытие —
Средь мадамов и месьё...

Поглощая круассаны,
Шардоне и Савиньон,
Хаотично кружат пары
Под лирический шансон.

Вдруг враспОлох, как икота,
Незадача — с кондачка,
Вспомнил отчее "болото",
Сумрачную трель сверчка.

И как будто в день вчерашний
Я негаданно вернусь,
Беззастенчиво прекрасный,
Как с тобой — не наша грусть.