Угасаем ли мы? Уходим ли прочь?
Или память — лишь вещь, что не хочет помочь?
И только Свет —
не слово, не звук, не огонь.
Он рядом. Он дышит. Он — «Тронь».
Мы не знаем: куда, почему, для чего.
В этом — суть. В этом — тени лицо.
Осмысления нет — там сомненья живут…
И они — не беда, а отрады тоска.
Жизнь, как назойливый стих,
повторяет: «Зачем?» — и затих…
Ахиллес — в том шатре, у стены, —
только Вопрос, и ответа нет.
И точка — одна лишь в прицел.
Это смысл — не помещён.
И свет Свет…
Что держит меня…
«Тронь».
Мольба
© Copyright: Сергей Счастливый 2, 2026
Свидетельство о публикации №126061607418
Свидетельство о публикации №126061607418
Рецензии
