На верхней полке книги запылились

На верхней полке книги запылились,
За день проходит мимо сотню раз;
Она бесшумно в кресло опустилась,
И спряталась от посторонних глаз.

Не любо ей, что было интересно.
О чём вздыхала юная тогда душа;
Потянется рука, и вернёт на место,
Будто великие труды поэтов ерунда.

Нет любопытства в здешней суете,
Во внешнем мире нынче скучно всё;
Нет радости в бархате, и в кружеве
На шляпке, прикрывающие ей лицо.

Не заметен более румянец на щеках,
Бледна, словно ранее и не было его;
Шёлковая шаль, скользит по плечам,
В руке сжимает подаренное им кольцо.

Бесценный камень - чистый изумруд,
Такой желанный чьих-то воздыханий;
Монетами оценён мастеров их труд,
Для умелых торговцев он без изъяна.

Перо неспешно она опустит в чернило,
Едва ли коротко ответит на его письмо;
Призрачное счастье как-то отпустило,
К письму добавит обручальное кольцо.

На верхней полке книги запылились,
В её руках по-новому раскрылись....

~~*~~
Июнь, 2026 г.