Мне кажется, столько не живут

Мне кажется, столько не живут.

Уже давно не секрет, что все мы - переродившийся души.

Однажды, тела наши умрут,

Но память свою душа не осушит.



Я слишком давно и слишком долго здесь.

Уже не стареет даже моё тело.

Может быть, это моя Инквизиции месть,

За их, однажды убившее меня, дело.



И я очень устала. Устала кричать.

Поэтому, пишу обо всём карандашами.

И уже не чувствую, как всё сильнее стала на них нажимать,

Настолько, что моя кровь течёт по ним и впиталась между строками.



И, если меня отвлечь от письма,

Я могу карандашом убить.

Это самозащита. Считай до ста.

Богам при мне можно вслух не молить.



Я знаю эту жизнь от и до,

Как и ту, другую, которая в прошлом.

Да и толку от разговора моего?

Из моих уст любая истина кажется пошлой.



На вид мне лет девятнадцать, ты скажешь.

Я знаю, что подмешано в мой «Спрайт».

И ты себе не откажешь

Дышать дымом моих не «Лайт».



Тебя всё это затягивает

И шепотом зовёт за собой.

Это меня так передрягивает,

Это мой ты слышишь вой.



Здесь не найдёшь на вопрос ответ,

Не пью ли я на рассвете цветочного молока.

Мне уже триста с лишним лет,

А я ещё молода.



Это - мой метод, моя обязанность:

Продолжать созидать и терпеть.

Я испытываю к жизни привязанность,

Как к столбу, на котором много веков уж продолжаю гореть.

__


22.04.2020