Поэзия

Пусть это звучит банально,
Но не всё в стихах буквально.
Я страну «бандитов» не открыл,
И топор войны не зарыл.

Возможно, в этом контексте свеча
Безоговорочная тоска,
А может жизненный свет,
В котором скрыта сила планет.

Всё так сложно в мире этом,
Каким бы ты ни был поэтом:
Лежать ты можешь иль стоять,
Толкнуть от себя или обнять.

Мы инстинктом своим гонимы,
Хоть разумом и непобедимы.
Двусмысленность здесь в почёте,
Как воображение в полёте.

Так много можно представить,
И верить читателя заставить.
Не важно, что имел в виду,
Быть может, шёл на поводу?

К черемухе ты долго шёл,
Но в омуте себя обрёл,
Где, вопреки всему, свеча горит
И пламенем с тобой говорит.

Пока ты там в раздумьях пребывал,
Ты жёлтый лист с ветки сорвал.
Несмотря на то, что весна в разгаре,
И вишни цветут в пожаре.

Вот берёзка вдруг заплачет,
Что не так, наверно, значит.
А рядом ива как-то смеётся,
А может, всё наоборот обернётся.

Огонь любви скорей дари,
И побудь с ними до зари.
И вся тоска тогда уйдёт,
И лес с тобою запоёт.

Поэзия — не просто рифм набор,
А хитрый, многогранный разговор,
В котором каждый отыщет своё,
А я, для потехи, достал ружьё.

Так из клише и дерзкой игры
Рождаются вдруг живые миры.
И не зря я с рифмами страдал:
Я в этом хаосе себя узнал.