Расплещут бочки дёготь чёрный
Поверх цветочных клумб твоих.
И неуместный, неуёмный
В мозгу вдруг зародится стих.
Когда, казалось бы, не к месту,
Когда пора бы горевать,
Тоски помимо, грусти вместо
Ты начинаешь вновь писать.
И пишешь ты, как бочки с дёгтем
Расплещут чёрное на цвет.
И говорят уже: "Идёмте",
А ты, творя, бормочешь: "Нет".
Вот так бывает: видишь в будне
На судне тонущем просвет.
И пишешь то, чего не будет,
И видишь то, чего уж нет.
И стих рождается в мгновенье,
Строка с строкою говорит,
И ты в блаженном упоеньи
Уже не голоден, а сыт.
И пресыщенье не от вкуса —
От дёгтя чёрного из тар,
От клумб цветочных, сухогруза,
От окон с кошками… Пожар.
11.09.2025
[Редактированная версия от 16.06.2026]
Стих STIH263
© Copyright: Олег Клименков, 2026
Свидетельство о публикации №126061607005
Свидетельство о публикации №126061607005
Рецензии