***

Уже давно моё перо
Не знало вкус чернильной влаги,
Не слышен скрип его шагов
На снежном полотне бумаги.
И, будто страж, сковал уста
Ему замок из сонной пыли.
И эта комната пуста…
Бывало, славно мы кутили…
Здесь наши бренные тела
Пьянящей неги сок вкусили,
Здесь мы бранились и любили,
Здесь нам и смерть предрешена…
Устав от суеты и трений,
Вкусив соблазн, познав любовь,
С изжогой ото всех волнений
Спешу сюда, где сердце вновь
Спокойно, томно, вдохновенно,
Средь ручейков бредя весной,
Зимой — любуясь белой пеной
Полей и гор, а летом — зной
Палящий обнимая тенью,
И осенью — лаская дождь рукой,
Почувствует и прокричит: Он — мой!
Весь этот шар, со злом, добром и ленью…
Протру от пыли старые часы,
Зажгу свечу, макну перо в чернила.
И я — как я, и ты — как ты.
Я прошепчу — ты проскрипишь, косые
Оставив чёрточки на белом полотне.
И пыль падёт на них и сохранит веками.
Быть может, кто, найдя их, вспомнит обо мне,
И это назовут потом стихами…