Я любил её

Я не любил её, мне просто было в кайф,
Когда она сопела мирно рядом,
Читала фэнтези и слушала свой Чайф
И провожала по утрам влюбленным взглядом.

Я не любил её, мне было хорошо —
Ни одиночества с ней не было, ни скуки.
Мне было по фигу их сколько там ещё,
Но мне не нравились на ней чужие руки.

Я не любил её, но помнил всё о ней:
Любимые цветы и тон помады,
Всех тараканов в голове и всех друзей.
Зачем-то мне всё это было надо.

Я не любил её, ей никогда не врал,
Я тормозил её — "Малыш, всё несерьёзно"
Рассказывал, когда и с кем я спал,
Но сам боялся на щеках увидеть слёзы.

Я не любил её, меня манила страсть,
Когда шептала: «Хочешь, рядом буду?»
Да, я боялся сдаться и пропасть,
Когда скользили ниже её губы.

Я не любил её, но слушал её пульс,
Пытался отогреть её ладони.
Когда она теряла верный курс,
Я возвращал её настойчивым: «Родная…»

Я не любил её, мне нравился в ней шарм,
Улыбка и тату на пояснице.
В попытках отыскать, где мой журавль,
Я называл её «моя синица»

Я не любил её, но позволял ей всё,
Душа израненной была моим приютом…
Во сне шептал, так часто, имя не её…
Но все же шел порой одним маршрутом.

Я не любил её, но помнил наизусть,
Все цифры номера и те шальные строчки,
Что посвящала, чтобы спрятать грусть,
Чтоб мы чуть дольше подбирались к «точке»

Я не любил её, но не давал уйти…
Нет, не держал, а приглашал остаться,
Я делал больно, но твердил «прости»,
Так, сотни раз заставив сомневаться…

Я не любил её, но закрывал глаза,
Когда губами вновь касалась кожи…
И в тот момент, когда текла слеза…
Не мог похожей скрыть в ладонях дрожи.

Я не любил её, но возвращался сам
И снова пристально следил за взглядом,
Не верил призрачным её мечтам…
Но забывал всё прошлое с нею рядом…

Я не любил её, но как-то раз признал,
Что в этом мире не найду похожей…
Что лишь по запаху парфюма вспоминал,
Что ей не быть в судьбе моей «похожей»

Я был всех ближе… крепче обнимал…
Но никогда ей не устраивал «допроса»,
Я так настойчиво и нежно целовал…
«Я не любил её», а дальше знак вопроса.

Я не любил её, но улыбался ей.
Смеялся от души, когда она шутила.
Я шептал ей «Просто мне поверь».
«Я доверяю» - она мне говорила.

Я не любил её, она меня любила...
Приходила, раздевалась, отдавалась.
И долго мне о чем-то говорила.
Одевалась, уходила. Снова возвращалась.

Я не любил её, она казалась странной.
Как-то наигранно, а может быть смеясь,
Она была не той, хотя желанной…
Вставала с постели, мило улыбаясь.

Я не любил её, хотя уже не важно.
Она пришла, я, может быть, и ждал.
Я вел себя с ней как-то эпатажно,
Она была чиста, как идеал.

Я не любил её, но долго её ждал,
И даже никогда не видел её слез.
Не знаю почему, но я её ревновную.
У нас с ней всё было не всерьёз.

Я не любил её и ей не увлекался,
Да и любить её я толком не умел...
Не знаю почему, может я боялся,
А может быть, я просто не хотел...

Я не любил ее, она меня любила.
Она словно надо мною издевалась,
Как будто на столе что-то забыла…
Так же легко всё время возвращалась.

Я не любил её, когда она пришла.
Я и не понял, что тогда случилось —
Однажды утром она взяла и вдруг ушла,
Так же внезапно, как и появилась.