Ода путейцу

В замызганной желтой манишке
в потертых штанах большеватых,
стоит низкорослый парнишка,
опершись ногой на лопату.

Мелькают огни светофора,
в его полусонных глазах,
о жизни нелегкой монтеров
он может вам все рассказать.

О том, как в снега и метели
да летом сухим и зеленым
горбатились мы и хрипели,
под тяжестью шпал из бетона.

Как плети меняли мы резво
устав, как бойцы в перестрелке,
с работы домой шли нетрезво
как поезд, качаясь на стрелках.

Порою наш честной народ,
ругает вас и критикует:
мол: «Пьете вы. Так кто ж не пьет!?»
таких сейчас не существует.

И впредь за этот труд суровый
известный многим понаслышке,
я стану воспевать монтеров,
я буду восхвалять парнишку.

Того, на чьих плечах усталых,
на ком мешая продохнуть,
лежат скрепленья, рельсы, шпалы,
лежит весь многотонный путь.

И тем, кто несмотря на годы,
встречают в колее зарю
я посвящаю эту оду
стихи слагаю и пою.