Про золотые скобы

Лежу, ленивая амёба…
Владислав Ходасевич

Колет осколок боли, в хворобе отёкшее нёбо.
Себе говорю я, что ли: - невидной живу амёбой.
Ушел из того я мира, когда мне и моря мало.
Моя отзвенела лира, делится – нужда отпала.

На плечи любимых женщин я не бросаю шали.
В чашах настой женьшеня, а тело уколы жалят.
Палат салатные стены, пришлых соседей платья:
Кричала опять сирена, меня привезли медбратья.

Моё забытье под утро, как чай при чужом рассвете.
На юг улетают утки, дежурная спит в жакете.
Читаю своё, мне жарко, а небо свинец катает.
Дней, пробежавших, жалко, хандры для меня хватает.

Мне посидеть бы гостем: тихим, чужим да ранним.
Носят лекарство горстью, воду несут в стакане.
Сосед мой молчит, страдая, а ночью до боли спорит.
В парках листва сгорает, звёзды целуют зори.

В школу заносят парты. День отойдет ли, канет.
С судьбой поиграть бы в карты. А, вдруг, убежит, обманет?
Осень летает сойкой, ночь в дорогой оправе.
Кто-то кричит на койке: на третьей от стенки, справа.

И я, то не я, как будто? Приют мой велик и скромен.
А завтра наступит утро, и ночь убежит в сузёмы.
Над страхом, в пучине, в бездне забью золотые скобы.
Мне в нынешнем мире тесно, чем в мире ночной амёбы.
2026 год.