Не преклонюсь я пред союзом,
Где чин важнее ремесла,
Где графоман, надутый грузом,
Вещает с разума осла.
Не чту редакторской колонки,
Где вкус давно пошёл вразнос,
Где за стихи считают звонкой
Рифмовкой слипшийся навоз.
Залижут там друг друга сами,
Лавровым веником тщеты.
Я ж верю: муза не с чинами,
А с даром слова и мечты.
И если ныне неугоден
Мой стих для здешних знатоков,
Тем самым буду я свободен,
От их похвал и орденов.
Я не ищу их благосклонность,
Не жду ни грамот, ни венца;
Есть честь стиха и есть способность —
Их не подделать до конца.
Пока в теплицах их бумажных
Растят бессмертник пустоты,
Мне мил один прорыв отважный:
Цветок, пробивший пласт плиты.
Не преклонюсь
© Copyright: Григ Валентайн, 2026
Свидетельство о публикации №126061600553
Свидетельство о публикации №126061600553
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
