Злое...

Но как же трудно созерцать
Наш мир и сознавать с тоскою,
Что к черту рушится опять
С таким трудом все созданное мною.

Что дочь уже относится, как мать,
Вот так же сухо и прохладно,
Что может мне костюм помять,
Что может даже напинать!
Отец обидится. Он замолчит…
Да ладно!..
         Он все равно меня простит.

А мать. Вот это монумент!
Вот образец ума и силы.
Все выбираешь ты момент,
Чтоб укусить. Ну а могла бы,
                                               так убила.
Ну, или очень сильно укусила.

И вот уж больше ничего я не хочу.
Все. Я устал. Да и с меня довольно.
Я все молчу, молчу, молчу…
Но ты бы знала, как мне больно!

Как больно, что ты быстро все забыла!
А может это все игра?
А может все забыть пора?
А может, никогда и не любила?
Ты все подмяла под себя,
                                       и победила,
И потому ты дочку отдалила?

И не хочу я это обсуждать!
Ведь ты опять окажешься права,
Ты можешь вслух и про себя ругать –
Все зарастет весенняя трава.
Мои слова – ведь это лишь слова…
 
Ну вот и все.
Последний опус.
Но только в чем же это фокус?
А это все, на самом деле все…
 
 
                                                             Сентябрь 1996 года