Не мой отпечаток

Мы жгли, вы жгли. Выжгли
До земли, до золы, до чёрных обугленных балок.
Мы шли, вы шли. Вышли
Вон из Земли. До луны дошли, до ИИ дошли,
Вдыхая смрады тлеющих свалок,
И перепалок множество
Превратили в войну. В войны. Всегда так делали. Тождество
Тысяч смертей превращали в вой мы.
Выли как мы умеем. И волки завидовали.
Заякорились и разобрались по реям,
Были злы и глупы, стали умнее и злее.
Полки откидывали
На плацкартах в сердце скупой скорлупой стуча.
На картах гадали, в терцию не попадали ни разу,
Каждый пел для себя,
Крича в глухоте. И крича, и крича, и крича.
Раздирая кожу лица, ногтями скребя.
Отходили в тень. Убирались ко всем чертям.
Говорили: "хрень". Относили себя к слоям.
И кому нас теперь судить? Неужто не нам?
Кто решит окончательно, это тюрьма или храм?
Но это харам. Я не сунусь в такое один,
Я и так в аду, на сковороде выпекаюсь как блин. Блин!
Знаешь, кажется это не мой отпечаток.
Но карманный зачаток острога строго просит ввести пин.
У порога светящихся алчных голодных витрин.
Иф ю ноу о чём я и ват ай риали мин.