Какой-то чувак

Сейчас на дворе такое время, вы знаете...
Допустим, какой-то чувак считает себя поэтом.
Не рэпером, не вербальным художником,
А поэтом. И пишет стихи при этом.

И это, как будто, с одной стороны
Оправдывает его безденежье, ****ство и пьянство.
"Не для себя пью - для вечности и для страны".
А с другой - создает ему творческое пространство.

Давайте только удержимся от желания
Сравнивать его с каким-нибудь серебряным веком,
Или с другими мертвыми дарованиями,
Уверенно и спокойно рифмовавшими век с человеком.

Потому что век и годы сейчас такие, -
Сами любого с собой, не спросив, зарифмуют.
Будет нашему брату кроссовер Онегина с Вием,
Будет ему и im loving it и just do it.

Впрочем, мы отвлеклись, вернёмся к поэту.
Хотя он поэтом вслух себя называть избегает.
Считает, что просто изредка пишет о том и об этом.
И почти никогда ничего своего никому не читает.

Итак, возвращаемся мы к поэту, и что мы видим?
Голого человека, он курит за чашкой чая.
Он надёжно спрятан в квартире и для Бога невидим.
Да, друзья, видим-невидим. Сегодня рифма такая.

И вы ещё спрашиваете, отчего он невидим Богу?
Век-человек и видим-невидим, - это стихи, охереть.
Бог, конечно, следит за каждым из нас понемногу,
Но на такое он не подписывался смотреть.

Не станем и мы. А что прочитали - забудем.
Смахнём эти рваные строчки как назойливый пуш.
И отправимся ставить лайки красивым людям.
Следя, чтоб не соскользнули гондоны с душ.