Беда, коль голова порой пуста,
Коль нет идей, мир сразу вдвое уже
И жизнь уже становится не та,
Что была прежде, а гораздо хуже.
При этом волю празднует хандра,
В зевоте рот собой не закрывает
И кажется, что вешаться пора,
Судьба так с нами иногда играет.
Ох, что-то я так умничать вдруг стал,
Что сам не понял и с чего бы это.
Быть может от того, что капитал
Уже утроил в звании поэта,
А не владельца скотного двора,
Когда с козы лишь "шерсти клок имею",
Да и её давно продать пора,
Коль так сейчас разумное вкруг сею.
Беда, коль голова порой пуста
© Copyright: Владимир Назукин, 2026
Свидетельство о публикации №126061604119
Свидетельство о публикации №126061604119
Рецензии
