Нескончаемость дней, под рутиною, тяжких
Обещать мне не может просвета в пути.
Холод душу сковал. Вылетает из фляжки,
Словно пуля, со свистом, пробка, сразу в утиль.
Со счетов всех списавшись, лишь с верою в Бога,
Ищешь в календарях, вспять ушедших давно,
Не просвета, а место, где свернула с дороги..
Где спешила вперед, уходя за кордон.
Но чем ближе рубеж, отдаленнее солнце,
И бесцельно стреляя по журавлям,
Осознание ловишь: в отражении монстр,
Тот, который сожрал четверть жизни к xeрам..
Поворот
© Copyright: Агата Грук, 2026
Свидетельство о публикации №126061603917
Свидетельство о публикации №126061603917
Рецензии
