Четвёртый день, а может, пятый год,
В порту забытом время не идёт.
Он помнит блеск далёких парусов,
И звон цепей, и крепость всех узлов.
Рука дрожит, но штурвал помнит он,
Как будто это был прекрасный сон.
В стакане плещется дешёвый скотч,
А за окном — глухая, злая ночь.
Он вёл суда сквозь яростный прилив,
Теперь сидит, о прошлом позабыв.
Но в мыслях лёд и вера в небеса,
Он смотрит вдаль, где неба полоса.
Придёт тот ветер, снимет он засов,
Вернёт его из плена берегов.
Пленник берегов
© Copyright: Александр Алексеевич Федоров, 2026
Свидетельство о публикации №126061603199
Свидетельство о публикации №126061603199
Рецензии
